Augen wie die Nacht, ein Körper aus Kerzenwachs -
Das Monster kriecht durch die r.ottenden Gassen einer Müllstadt,
Hinterlässt eine Spur, heiß, klebrig und nass

Wie sein schmelzender Körper, widerlicher Alabaster,
Seine Seele: eine Plastiktüte, darin leere Laster.
Es wälzt sich im Staub der Zigarettenkippen auf dem Pflaster.

Es frisst keine Kinder, hasst keine Christen,
Hält nichts von Pädophilen, Dieben, Rauchern oder Faschisten,
Und kann doch niemanden zu Liebe überlisten.

Denn das Monster stinkt und klebt vom Schweiß auf seiner Haut,
Bleich-gelblich wie der Mond, wie die Betonwand grau,
Und vom Dreck, vom Abfall seiner Gassen eingesaut.

Sein Gesicht, das sich an eine kühle Scheibe presst
Und mutlos wie seine Betrachter einen Seufzer freilässt,
Ist vom sauren Regen und vom Abwasser durchnässt.

Auf Pirsch schleicht es umher, der fette Körper schwer,
Auf den Hauptstraßen kein Hauch von Berufsverkehr
Und das Monster zieht es fort wie es den Fluss zieht in das Meer.

Die Raben, die Raben!
Grässliche Plagen!
Am liebsten würde ich ein Messer in sie jagen,
Zwischen die Rippen und ihnen ihr Herz entreißen.

Wenn sie des Nachts um die Sterne kreisen,
Höre ich Mutter in Panik klagen,
Höre sie in ihrem Zimmer heiser kreischen,
Höre ich sie ihre Fäuste gegen die Wände schlagen.

Und tröste ich sie, berührt sie mein Gesicht
Und spricht: “Meine Tochter, meine Tochter des Nachtschwans!
Die Federn aus Pech berührt man nicht,
Denn kein Rabe der Welt wird jemals handzahm.”
Vor ihrem Fenster sitzt ein ganzer Schwarm.

Die Raben, die Raben! Grässliche Plagen!
Sie spazieren auf Roggenfeldern an Sonntagen,
Haben Federn aus Pech wie die Krähen
Und sind nachts in den Wipfeln leicht zu übersehen.

Ich träumte, wie sie nach meiner Mutter hacken,
Männer in schwarzen Hosen und pechschwarzen Jacken,
Die ihr das Nachtkleid von den Schultern reißen,
Sie an den milchlosen Brüsten packen,
Sie zu Boden werfen und sich auf sie schmeißen.

“Meine Tochter, meine Tochter der Nachtschwäne,
Ich wollte fortgehen und dich mitnehmen,
Doch sie ließen mich dich nicht begraben.”
Und der Nachtschwan, so scheint’s, war am Ende ein Rabe.

Die Raben, die Raben!
Mutter, bitte sage
Mir, warum weine ich, nicht du gerade,
Und was hast du den Raben denn getan?

Zuerst hast du meine Hand gehalten und dann ganz fest mein Herz und dann hast du es zu den Innereien und dem Kopf in die braune Tonne des Nachbarn geworfen und den Rest mit Olivenöl angebraten und an zarten Mangoldblättern und Salzkartoffeln serviert und im Bett gefrühstückt.

Vanitas, Vanitas! Die schwarzen Schafe auf ihrer Milchtasse werden blass. Aber es ist nicht alles eitel - der Becher ist schlicht und einfach spülmaschinenungeeignet.